整个十二月
铺满的是我诗的雪
好一句“我不是诗人”
我的诗只是现实的伤痕
幻觉来自寒冷的余温
韵脚保留了黑夜的眼神
今天是二零一零
但零九仍在犹豫着冷静
日记被无言占领
笔与纸尝试着一切的可能性
整一日
都为了把过往遗失
天空撕碎了云头
说雾雨是一种更广泛的自由
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